楚墨沉默的观察了他的手几秒,指甲缝隙里残留着红黑色的油墨。

    “我听说你是一个画家?”

    杨行远下意识划动的手停了下来看,他的嘴动了动,用极其轻微的气声说些什么。

    顾云忍不住轻问:“他……”

    “画……”楚墨试探着向前走了一步,轻柔地询问:“什么画?”

    杨行远的声音清晰了一些:“我的画……”

    楚墨继续问:“那副画现在在哪里?”

    “那些人拿走了,他们要阻碍我看到它……”说到这里,杨行远露出了仇恨厌恶的目光。

    楚墨这里听到来了兴趣:“为什么他们要抢走它?”

    杨行远没有回答,楚墨走近了一些,又问:“那副画是什么样子的?上面画的什么,你还记得吗?”

    “那是……”

    杨行远仿佛陷入了什么难以形容的痛苦回忆,他捧住了脑袋,控制不住的低下头,手指上面青筋浮现,在冷色调的白炽灯下,与乱糟糟的黑发形成了鲜明的对比,僵硬而挣扎,产生了奇异的错位感,就像根本不是他本人的手。

    顾云看着那双手,背脊发麻,这就是影帝吗?连手指都会演戏。

    “那是……”

    杨行远突然抬起了头,满脸汗水的脸上尤带着之前痛苦的扭曲,但是嘴角却诡异的裂开,眼神中充满了恍惚与狂热。

    “伟大!”

    他的声音突然大了起来,带着一种古怪的宗教式的咏叹调。

    楚墨和顾云齐齐往后退了一步,脸上一白,呈现出被吓到的神情。